SIN TÍTULO

Dónde estarás y qué estarás haciendo.
Qué sentirás, qué pensarás...

Se supone que no debe interesarme.
He de hacer ver que no me importa.

No debe importarme,
a menos que quiera hurgar en la herida otra vez.
Esa herida que parece que ya se va secando,
después de haber estado tanto tiempo al sol y al viento,
a la intemperie, sangrante, hiriente, lacerante...
Corte, sangre, pus i miseria supurante.
Lavar, limpiar, curar y secar.
Es lo que vengo haciendo durante tanto tiempo...

Pero ¿olvidar? imposible.
¿No pensar? se intenta.
¿Se consigue? No lo sé.

Se consigue ir continuando,
ir andando a pesar de los baches.
Se consigue caminar a pesar de los pesares,
que se van difuminando con la bruma de los días,
que se van emborronando con la lluvia de mis ojos,
que por fin se va secando y va dejando ver el sol,
que vuelve a nacer
pese a todo,
cada día.

Sí, no me debo preguntar,
no debo querer saber.
No debo querer pensar.
Al menos aún no,
hasta que toda la miseria de mis entrañas
se haya precipitado hacia el abismo de mis despojos.